Elektra Vive

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Viva ou morta, ela está de volta. Ela está morta, ele diz a si mesmo pela milésima vez. Ela morreu em meus braços. E quando a toquei depois, aquela última vez que a toquei, não era ela, não mais, era algo frio, frio e vazio. Ela não pode estar viva. Mas esse não é o perfume dela, pelo menos um sinal, sendo carregado pela brisa do inverno? O que é, senão ela, que o desperta nas horas mais escuras da madrugada com o gosto do suor dela na língua, o calor da pele dela vibrando nas pontas dos dedos,