Não Vou Mais Lavar os Pratos

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Não vou mais lavar os pratos.Nem limpar a poeira dos móveis.Sinto muito. Comecei a ler. Abri outro dia um livro e uma semana depois decidi.Não levo mais o lixo para a lixeira. Nem arrumo mais a bagunça das folhas no quintal.Sinto muito. Depois de ler percebi a estética dos pratos, a estética dos traços, a ética, a estática.Olho minhas mãos bem mais macias que antes e sinto que posso começar a ser a todo instante.Sinto.Agora sinto qualquer coisa.Não vou mais lavar os tapetes.Tenho os olhos rasos d'água.Sinto muito. Agora que comecei a ler quero entender o por quê, por que e o por quê.Exintem coisas. Eu li,e li, e li... Eu até sorri e deixei o feijão queimar.E olha que feijão sempre demora para ficar pronto...Considere que os tempos agora são outros...Ah, esqueci de dizer: não vou mais.Resolvi ficar um tempo comigo.Resolvi ler sobre o que se passa conosco.Você nem me espere,você nem me chame. Não vou.De tudo o que jamais li, de tudo o que entendi,você foi o que passou. Passou do limite, passou da medida, passou do alfabeto.Desalfabetizou. Não vou mais lavar as coisas e encobrir as sujeiras inteiras, nem limpar a poeira e espalhar o pó daqui para ali e de lá para cá.Desinfetarei minhas mãos.Depois de tantos anos alfabetizada, aprendi a ler.Sendo assim não lavo mais nada e olho a poeira no fundo do copo. Vejo que sempre chega o momento de sacudir, de investir, de traduzir.Não lavo mais os pratos.Li a assinatura de minha lei áurea.Escrita em negro maiúsculo, em letras tamanho 18, espaço duplo.Aboli.Não lavo mais os pratos.Quero travessas de prata, cozinha de luxo e jóias de ouro.Legítimas.Está decretada a Lei Áurea.